O nefato direito d ementir do poeta

Sou o guerreiro de uma única e velha espada.
Coberto de pó e de rugas,
Com pouca providência no alforje
E de montaria magrela.

Mas na verdade eu queria mesmo era ser poeta.
Eu teria o direito adquirido de mentir.
Ai eu seria mais forte e pleno,
Muito mais belo e vistoso.

Já teria derrubado impérios
Com apenas um movimento de meu dedo
E esmagado gigantes tenebrosos
Com minhas mãos calejadas.

Um elegante gavião, desse que só os Reis têm, estaria pousado no meu ombro,
Pronto para o ataque fatal.
E em vez desse magrelo cavalo
Estaria montado numa onça pintada de duas cabeças.

Três cobras corais enormes, nunca vistas desse tamanho, me cobririam o peito.
Abelhas do céu me trariam seu tesouro.
O mel mais doce e dourado já provado
E o amigo sabiá cantaria meu sono cavalariço.

Eu não teria um nanico banhudo como escudeiro.
Meu guarda-armas seria uma jovem camponesa
Despida de roupas, de pudores e de todas as amarras
E que trataria muito bem minha espada.

Teria uma esposa em cada porto
E todo dia um papagaio amigo me traria no bico
O umbigo caído de maduro
De mais um herdeiro nascido.

Como seria bom ser poeta.